Y Fue a esa edad... Llegó la poesía
a buscarme. No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi boca
no sabía
nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura
tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribillada
por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento

  Algo había cambiado en ella. Continuó caminando, conmovida. El mundo también cambiaba como un hechizo que se desvanecía.

De no estar tú,
demasiado enorme
sería el bosque

            Sobre las nubes espesas algunos reflejos de luna iluminaban la incipiente primavera. La luna suele salir  después de cada ocultación. Vuelve a visitarnos insistentemente, con un saludo nuevo, con su mirada de plata.

Un vaso de vino entre las flores:

bebo solo, sin amigo que me acompañe.

Levanto el vaso e invito a la luna:

con ella y con mi sombra seremos tres.

Pero la luna no acostumbra beber vino,

y mi perezosa sombra sólo sabe seguirme.

Festejemos, con mi amiga luna y mi sombra esclava,

mientras aún es primavera.

En las canciones que entono vibran rayos lunares;

en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace.

Los tres juntos, antes de beber, holgábamos;

ahora, ebrios, cada cual va por su lado.

¡Regocijémonos muchas horas todavía,

en nuestro extraño festín inanimado,

para encontrarnos al fin en el Rio de las Nubes!

       La lluvia  purifica el jardín . Al anochecer, los caracoles salen de sus escondrijos con los cuernos blandos y vigilantes para dejar sus huellas sobre la hierba. Por la mañana brillará la baba como  hilitos de plata.

•      A veces...
•      dicen.....
•      que es malo soñar,
•       que  es malo volar.
•       Y el águila
•       detiene su vuelo,
•       deja de volar;
•       se posa suavemente
•       sobre un saliente
•       en las alturas
•      Y queda en quietud,
•       observando desde arriba,
•       desde su atalaya,
•       la inmensidad
•                 que se dilata
•                 ante sus ojos.
•                   
•      Y el águila se vuelca en el vacío,
•       impregnando de sueños
•       sus alas;
•       y abate el aire,
•       retomando el vuelo.

Jamás, ma soeur, te he amado tanto
como cuando me fui de ti en aquel crepúsculo.
Me engulló el bosque, el bosque azul, ma soeur,
sobre el que los pálidos astros quedaban para siempre ya al oeste.

No me reí ni lo más mínimo, nada nada, ma soeur,
yo, que jugando me dirigía a mi oscuro destino-
mientras que ya los rostros tras de mí
lentos palidecían en el atardecer del bosque azul.

Todo fue hermoso en aquella tarde única, ma soeur,
y nunca más después; tampoco antes-
claro que sólo me quedaban ya los grandes pájaros
que al atardecer tienen hambre en el oscuro cielo.