Por encima de ellos los pájaros trinaron  como duendes divertidos. Compartieron historias delicadas y una copa dejando al mundo afuera.

Inmortalidad maldita del ser y saberse de uno
esa cosa del estar sabiendo cada cosa de un no saber
así estaba ,siendo ,sintiendo, no  sabiendo
que no era la cosa del imponderable era su sueño
era libre
era esclavo de su vuelo
era libre de el
era su ser
era esa cosa caprichosa del saberse su dueño
es él
no es él
es libre
sus lagrimas tan solo suyas
sabe porque las tiene
lujuria envidiable
de un ser dueño de si
de saberse libre
y esclavo de esa libertad
que de libertad tenía
la esclavitud de su sufrir
no murió
tampoco fue inmortal
tan solo dejo la impronta
de su cabronada vida sentida
escrita  en tablas inmortales y jamás halladas
para la inmortalidad de su ser
que se perdió en la historia de su sentir
                                                                               luis maria
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     No entendió la alegría que ella sentía por volver a verlo. Que los recuerdos  suelen aflorar siempre sin ser llamados. Que pasan tan rápido como esos árboles que veía a través de la ventanilla del bus.

Es la mañana llena de tempestad
en el corazón del verano.

Como pañuelos blancos de adiós viajan las nubes,
el viento las sacude con sus viajeras manos.

Innumerable corazón del viento
latiendo sobre nuestro silencio enamorado.

Zumbando entre los árboles, orquestal y divino,
como una lengua llena de guerras y de cantos.

Viento que lleva en rápido robo la hojarasca
y desvía las flechas latientes de los pájaros.

Viento que la derriba en ola sin espuma
y sustancia sin peso, y fuegos inclinado.

Se rompe y se sumerge su volumen de besos
combatido en la puerta del viento del verano.

•     Caminó por entre hileras de puestos que ofrecían  artesanías.  Como no le atrajo ninguna,  se sentó en una fuente que adornaba el centro de la plaza y posó su mirada  en las montañas.
• Más tarde, aceptó una  invitación para compartir una charla y  beber café en un bar histórico  del lugar

      Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.

Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.

Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento en el corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.

         Observó la suciedad de la calle; las cortinas de las ventanas, el placer de las mujeres yendo de compras, la precaución de la gente al cruzar.  Pensó que de cualquier techo podía caer una maceta o un auto desviarse, y se acabó.